A minha mãe

E marca. E desmarca. E faz sol. E faz chuva. Dia perfeito, mas eu viajei... Assim foram semanas!
E finalmente conseguimos marcar.
Foi sábado.
Estávamos todos lá. Na casa da minha mãe.
Um almoço em um sábado fica transformado em uma grande festa.
Minha mãe é assim. Sempre foi assim.
E fico olhando, em uma mistura de admiração com surpresa. É verdade. Ela ainda me surpreende. Com sua alegria, seus cuidados, sua empolgação. Só pelo encontro. Só pelo prazer de assitir àquele barulho dos netos jovens. Só pelas gracinhas da neta pequena. Só pela vaidade legítima de se sentir amada e admirada por todos nós.
Como se isso fosse pouco...
E a gente vai ficando ali. A vida fica boa assim.
Por alguns instantes fico quieta. Só olhando. De onde vem esse sorriso tão intenso?
Ela fala alto. Muito alto. Como se precisasse para olharmos mais pra ela. Não precisa, mãe. Mesmo em silêncio nós prestamos atenção em você.
Ela não senta. Ela não pára. Ela também fala com as mãos. Com o corpo todo.
E nós ao seu redor. Querendo mais.
Lembro da nossa infância. Lembro dela puxando aquele cordão de crianças atrás "dó é pena de alguém..."
Lembro do sorriso do meu pai, quieto, livro na mão, admirando aquele furacão.
Lembro das viagens, das brincadeiras que inventava no carro para o tempo passar mais rápido. E mais feliz.
Penso nos netos que estão lá todos os dias. E vão pelo desejo próprio. Pela saudade, pela companhia.
Penso no exagero pra contar os casos. No exagero das emoções. No exagero dos presentes. No exagero do amor.
Essa é a minha mãe. Essa é a avó dos meus filhos.
Ainda bem que ela é assim. Ainda bem que é ela a minha mãe.